Zuma … Montezuma … Zuma

Nicht, dass ich alles schon im Voraus gewusst hätte. So abgrundtief schwarz kann selbst ich nicht sehen und ich gehöre weiß Gott nicht zu den Optimisten unter der Sonne. Aber geahnt haben muss ich wohl etwas, oder zumindest meine Eingeweide, die sich unheilvoll zusammenzogen, als ich beim Anpfiff zur zweiten Halbzeit sah, dass Bielefelds Trainer den Spieler mit der Nummer 22 eingewechselt hatte: Sibusiso Zuma.

Reflexartig versuchte ich die Gefahr zu bannen. Nein, sagte ich zu mir, es wird nicht zum dritten Mal geschehen. Diesmal spuckt uns der Kerl nicht in die Suppe wie damals im Oktober 2005, als er in der 89. Minute den Siegtreffer zum 3:2 für die Arminen (übrigens mit von Heesen auf der Trainerbank) erzielte, obwohl der Club in diesem Heimspiel (das letzte mit Wolf als Trainer) in der 88. Minute noch mit 2:1 geführt hatte. Und es wird auch nicht so kommen wie in dieser Saison auf der Alm, als der in der zweiten Halbzeit eingewechselte Südafrikaner die 1:0-Pausenführung des Clubs quasi im Alleingang (eine Torvorlage, ein Treffer) in ein 3:1 für Bielefeld umwandelte. Diesmal behalten wir die Punkte und dann sind wir erst mal weg von den Abstiegsplätzen und dann wird – vielleicht – doch noch alles gut…

Tja Freunde, heute wissen wir, dass es doch so kam, wie ich es ahnte. Und das einzig Erfreuliche an diesem verfluchten Samstagnachmittag war, dass sich das mit dem Erscheinen Zumas heraufziehende Drohen in meinem Gedärm dann doch nur als kurzzeitige nervöse Regung entpuppte, wie sie eben auftritt, wenn einen Menschen plötzlich die blanke Angst befällt. Dabei war das, was sich in dieser zweiten Halbzeit abspielte durchaus dazu angetan, beim Club-Fan erhöhte Darmtätigkeit, wenn nicht sogar einen heftigen Anfall von Montezumas Rache auszulösen. Gut vorstellbar, dass am letzten Wochenende in Haushalten, in denen ein rot-schwarzer Schal an der Garderobe hängt, der Verbrauch von Toilettenpapier um einiges höher war als in solchen, in denen Papi samstags die Rabatten pflegt.

Es fällt verdammt schwer, über die – womöglich schicksalhaften – Ereignisse nach der Halbzeitpause zu sprechen. Aber ich muss trotzdem noch einmal auf den Anschlusstreffer zurückkommen bzw. auf seine Entstehung, die seit dem Spielende in meinem Kopf herumgeistert wie ein böser Traum. (Konfrontationstherapie soll ja manchmal helfen…)

Da ist zunächst die Frage, warum Wolf, der ja nicht gerade als Verfechter des körperlosen Spiels bekannt ist, Zuma nicht durch entschlosseneres Zweikampfverhalten daran hinderte, diesen tödlichen Pass auf Wichniarek zu spielen. Da ist die Frage, warum Abardonado zu weit von Wichniarek entfernt stand und es dadurch ermöglichte, dass dieser tödliche Pass bei dem Arminenstürmer ankam. Und da ist auch die Frage, warum der Torwart einen sicher nicht leicht zu haltenden Ball eben nicht doch mal hält (die „Glanzparade“ ist bekanntlich eine zulässige Option im Torwartspiel).

Diese Verkettung von individuellen Fehlern war aber letztlich nur der Dominoeffekt eines taktischen Fehlverhaltens des gesamten Teams. Und damit bin ich beim Kern der Frage: Welcher Teufel hat unsere Mannschaft eigentlich geritten, in der ersten Minute der zweiten Halbzeit bei einer beruhigenden 2:0-Führung  so unverhältnismäßig weit aufzurücken und dem im Prinzip schon geschlagenen Gegner die Gelegenheit zu geben, durch einen Konter über zwei Stationen wieder zurück ins Spiel zu kommen? Eine Mannschaft, die Harakiri spielt, obwohl es eigentlich nur noch darum geht, einen soliden Vorsprung zu verwalten, braucht sich nicht zu wundern, wenn sie auch ein drittes Mal ein Opfer von „Zumas Fluch“ wird und am Ende eines Sechs-Punkte-Spiels mit nur einem Punkt dasteht wie mit leeren Händen. Und sie liefert den traurigen Beweis, dass auf dem Thermometer der Club-Idiotien auch dann noch Luft nach oben ist, wenn die Säule den Höchststand schon längst erreicht hat.

Und dennoch – und das ist mal wieder das Tragische – haben nur Zentimeter gefehlt, und das, was hier zu lesen ist, hätte einen gänzlich anderen, vielleicht sogar euphorischen Klang. Hätte sich in den letzten Sekunden des Spiels Mintals Schuss ins Tor gesenkt, hätte der Bielefelder Schlussmann nicht mehr die Fingerspitzen an den Ball gekriegt, um ihn noch an die Latte zu lenken, sähe alles anders aus.

Nur Zentimeter haben gefehlt, und Marek Mintal, der mit seinem Tor zum 1:0 dafür sorgte, dass wir wieder so richtig hoffen durften, und der sich in diesem Schicksalsspiel zerriss wie kein Zweiter, wäre verdientermaßen der strahlende Held dieses Spiels gewesen. So stand er nach dem Spiel mit verweinten Augen im Kreis von Club-nahen Journalisten und versuchte zu erklären, was nicht zu erklären war. Und er suchte wohl auch ein bisschen Trost bei Freunden, die selbst getröstet werden wollten.

Kopf hoch, Marek! Wir wissen, was wir an Dir haben und hoffentlich – egal in welcher Liga – noch recht lange an Dir haben werden.

A propos Trost: Um den grauenhaften Begebenheiten des Vortags zu entfliehen, ordnete ich am Sonntag mal wieder meine CD-Sammlung. Dabei stieß ich auf eine alte Neil Young-Platte, die ich schon lange nicht mehr aufgelegt hatte. Diese Scheibe höre ich jetzt schon die ganzen Tage. Während ich diese Zeilen in mein Notebook tippe, läuft gerade Don’t Cry No Tears – ein Song der nicht nur wegen seines Titels eine trostspendende Wirkung hat.

Den Namen dieses 1975 erschienenen Albums sollte ich vielleicht besser verschweigen, aber ich nenne ihn doch. Wir Club-Fans sind ja hart im Nehmen:

Zuma.

So Freunde, jetzt geht’s belschanov etwas besser…

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